Мы снова заглянули в записи Ричарда и нашли там один любопытный отрывок. Можно сказать, маленькую историю...
***
октябрь 1664 г.
В одном из портовых городков Бретани стоит маленькая церквушка. Трава за ее оградой до поздней осени остается зеленой. Даже когда первый снег покрывает все вокруг белой мукой, кладбище, что у западной стены этой церкви, имеет торжественный вид. Там легко дышится живому, и, должно быть, спокойно спать ушедшим.
Вопреки общему порядку одна из могильных плит обращена в сторону моря. Единственная, где выбита надпись на языке по ту сторону Ла-Манша. Здесь покоится английская леди. Холодный ветер войны заставил ее доживать свой век здесь. Она ушла до срока. Но страстно желала вернуться домой…
В церквушке есть старинный алтарь. Пешей толпой на нем водружены фигуры святых. Кажется, еще столетие назад они были чудесно окрашены. Кое-где на темном дереве видны следы краски. Все лики темны, но возвышенно смотрят на прихожан. Все. Кроме одного. В центре, будто паря на невидимом облаке, находится фигура Мадонны. Она одна предстает в этом собрании во всем цвете.
Очи долу, на губах словно застыло благословение. Из-под светлого покрывала льется на плечи и лоб свет золотых волос…
Однажды молодой джентльмен, приезжавший сюда навестить покойную, увидел возле алтаря старого знакомого. Естественно, надо ли удивляться? В порт многие заходят, и мало ли кто нуждается в утешении и молитве. Но молодой человек не ожидал, что судьба может так пошутить.
- Какая чудная здесь Богоматерь.
- Прекрасный образ… сеньор. Зачем Вы здесь?
- Приехал оплакивать свою Мадонну.
Молодой человек ничего не ответил. Лишь отвесил сухой короткий поклон, еще отвечающий приличиям, и резко развернулся на каблуках. И немедля покинул церковь. Он долго бежал…пока совсем не сбил дыхание и не запутался полами сюртука в зарослях утёсника. Все мы от чего-то убегаем. И он бежал. От собственного гнева.
Место на кладбище надо было оставить французам.
А паладин из солнечных испанских земель остался. С благоговением и скорбью, будто крестоносец за поруганный Град Господень. Тысячи таких с высушенным песками Палестины сердцем шли за ликом своей Богоматери.
Поэтика? Возможно. Если забыть о бесценных навыках грабежа, приобретенных святыми воинами.
Сколько еще лиц Непорочной Девы видел потом наш англичанин… Десятки. В католических краях. Склоняя свою беспокойную голову перед их образами, невольно вспоминал те слова.
Как только ни звалась Богоматерь у господ-испанцев: Морская звезда, Заступница и Помощница, Скорбящая…и Одинокая Мадонна…
В храме ли, в часовне ли за резными воплощениями Девы угадывались лица местных женщин. За намоленной годами святостью скрывались любовно выточенные черты милых смертных, которые когда-то привлекли художника.
Предположение ложно и содержит богохульство? Да чхали мы на эти умозаключения!
Достаточно посмотреть в темные глаза одной прекрасной сеньоре. Она сумела одолеть скорбь своего паладина. Будто вобрала ее в себя. Есть в ней, сильной, подобной прекрасному толедскому кинжалу, неизлечимая грустная нежность. Его Мадонна. Теперь другая. И волосы ее черны, как ночь в Альгамбре.
Только породить она не может ни святого, ни грешного…Ни мать, ни жена. Не плодоносная почва, но спасение. А оно дороже стоит, чем все цветущие сады.
В душном зеленом аду, где, будто филистимляне, рыщут полчища москитов, усталость ложится на тело двойным бременем… Память стирает даты и лица.
Их слишком много. И все они выцветают. Как святые на том старом алтаре.
Белый песок побережий вздымается под ногами снежной поземкой.
В море все проще. Потому что там Бог – единственная условность.
Едва нога касается земли, ты снова отправляешься на поиски. Манят тебя отнюдь не Грааль и не старые часы, которые проиграны в карты почти год назад. Это добро искать бесполезно.. И не плотская жажда мучит тебя.
Ты ищешь покоя. Потому что соленые ветра растрепали душу.
Да, друг мой, стихи тебе не писать. Провалишься.
Продолжим, коли время есть, и душа требует излияний в духе Вергилия.
…Ты, словно по наитию, оглядываешься на твоего испанского товарища по несчастью. И несчастье у вас одно: вы сами. Перед тем, как выползти из своего логова, твой приятель вкушает отдохновение. Возле своего алтаря.
А откуда тебе черпать силы, чтобы смотреть ему в глаза? Вообще смотреть, думать, действовать?
Положить бы голову на колени к своей милой святой. Чтобы заставила забыться. Чтобы смыла вкус крови с губ, напитав измученный рот гранатовым соком. Пусть опутает мысли своими золотыми волосами. А ты, благодарный проситель, еще долго будешь лелеять тепло, что она тебе отдала.
Незримая, недосягаемая порою, она всегда заслоняет крепким щитом тебя и тех, кто рядом, от бед, что творятся вокруг. Даже если эти самые беды - дело твоих рук.
Ты помнишь: она есть на свете. Парит над всеми. Только остановись. Взгляни вверх. Увидишь: очи долу, а из-под белой мантильи выбилась непослушная светлая прядь…
Эдак мы дойдем до Ноева Ковчега, приятель. Впрочем, зачем идти так далеко?
@музыка:
Праведным тебе уж давно не стать. Только в этот раз не смотри, не думай - не убежать от Мадонны глаз...
@темы:
Ричард,
Элис,
истории,
Соледад,
дневники капитана,
куклы,
Диего
-
-
16.02.2012 в 22:42Прекрасно.
Да.
-
-
16.02.2012 в 22:43а я как раз строю собор для видео на "Мадонну канцлера Ролена". Надеюсь снять хотя бы к апрелю
-
-
16.02.2012 в 23:10-
-
17.02.2012 в 15:15-
-
17.02.2012 в 21:33Ermilena, собор? Это немыслимо!Что, целый собор??Удачи в строительстве. Нам вообще очень близка эта тема.Ведь часть персонажей - католики на всю голову.
dharmaniac, у него много разных историй в запасе.Что-то разрешает публиковать, а что-то нет.
Chithe, спасибо. Об это мы давно рассуждали, и вот получился такой текст...
-
-
17.02.2012 в 22:16-
-
17.02.2012 в 22:34Молчите? Почему?
-
-
17.02.2012 в 23:11-
-
17.02.2012 в 23:26А можно ли взглянуть на дневник? Если, конечно, это возможно.
Для нас этот вопрос открыт. Боремся с болью клин клином.
-
-
17.02.2012 в 23:58-
-
20.02.2012 в 00:01-
-
20.02.2012 в 22:53