воскресенье, 26 августа 2012
-Что за черт? Темно, как в бочке!
Где фитиль?! Проклятье мое! Темнота движется…Снова угодил куда-то. Где я? Куда идти? Так…спокойно. Стен нет, как – будто…Пол ровный. Вперед. Влево - кажется, оттуда веет свежим воздухом.
Дальше?
Туннель в Чистилище, поди ж ты. А где тогда толпы ожидающих душ? О, кажется, есть одна неприкаянная, и это ты, Ричи.
Пол пошел под уклон. Ого, ступени…Замечательно. Воздух свежеет. Вниз? Вверх? Как же я устал выбирать дорогу, словно бродячая собака!
Бродяга и есть. Все. Надоело. Пошло все к черту!
Домой. Я иду домой. Да! Катитесь вы к дьяволу, а меня ждут мои холмы и пустоши. Мои чудные медовые пустоши.
Вот видите. Какая живая тьма?
Вот они. Еще цветут. Господи, ты не забыл меня, коли дал шанс все это увидеть…
Может, я умер?
Пусть так. Пожалуй, не стоит задавать вопросов…
- Куда ты идешь?
- Отстань, Пит, я домой. Ох, и разговорчивые же у меня покойники…
- Постой. Тебе некуда идти? Ты теперь повсюду дома.
- Как это понимать?
-Посмотри вдаль. Видишь?
- Ничего не вижу.
-Лучше сказать, ты видишь это самое “Ничего”.
- Нет… Нет. Нет!
- Странное чувство, правда? Когда ты знаешь слишком много, но не можешь ничего изменить. Поздно.
- Когда. Он. Сгорел. А?
- Не так давно, верно. Сгорел или сожгли. Тебе , как никому, известно, что есть вещи, от которых люди обычно со страхом избавляются.
- Господь с тобой! Ты о чем? При чем здесь страх?
- Что надлежит делать с рукой, в которой поселилась гниль? Отрубить. Или я неправ? А если в дом пришла болезнь? Ведь он потерял всех нас. Зачах. Хворь проникла сквозь оконные ставни. Люди прознали, и случился пожар.
- Питер…
- Не стоит горевать, Ричард. Отныне ты в родстве с любым ветром. У тебя есть ты один и все мы. Слезы? Ты ли это? Посмотри на себя – базальт. Или что кованый прут - гнется, а не сломать. Ничто не стоит таких мук. Ты хозяин пустоты. А она необъятна.
- Уйди. Прошу.
- Послушай, мне нельзя сейчас уйти... Помнишь, один раз ты водил меня в “Чертову Мельницу”?
- Помню.
- Пойдем туда.
***
- Ты ешь так, будто не едал неделю.
- Посмотришь, как я еще пить буду, братец.
- Даже смотреть не стану - сам присоединюсь. Наливай.
- Изволь. О, бургундское. Право, я даже рад такому сумасшествию.
- Так мало?
- Тебе нельзя много. Голова будет болеть. И мне опять делать тебе компрессы.
- Брось ты это. Я теперь совсем здоров. Вот так. Премного благодарен. Ричард…
- Что случилось?
- Посмотри. Какое оно красное…
-Подумаешь. Рубаха не новая. Отстираю.
- Нет…Оно красное.
- А каким ему еще быть?
- Брат мой…его не должно быть…Почему ты? Я не успел…
- Странное чувство, правда? Когда не успеваешь отдернуть руку, и вот - ожег.
- Ричард… Ты ведь только рад будешь, не правда ли?
- Возможно. Во всяком случае, я готов. Скоро ли?
- Боишься?
- Боюсь. Не успеть раздать долги. Негоже как-то.
- Я не знаю…когда.
***
- Вот черт…Смотри. Она уже ее полощет. А вода так холодна.И приятно сводит зубы.
- Не смотри, не смотри на нее...брат!
- Помнишь песню:”Прачка у брода стирала мою рубашку”?
- Не смотри…
- Скоро, Питер. Сподручнее будет коротать вечера вдвоем.
- Я не хочу. Мне было так мало. Тебе должно достаться больше, понимаешь? Что ускользнуло от меня – то непременно должно быть твоим. Ты старше. Сильнее. Я был слаб. Упрям. И это сломало меня.
- Тебе повезло, милый. Знал бы ты, как тебе повезло.
- Ты помнишь Гектора, Ричард? Последний поденщик на земле счастливее царя мертвых.
- У поденщика есть дом, Питер. У меня не стало.
- Устал?
- Да.
- Подумай о ней.
- Ты...опять?
-Нет-нет. Простишь ли ты меня за ту преступную ошибку? Если послушаешь меня, не встретишься с той, что ждала у брода.
- Я давно простил. Виноват я. И отвечать мне. Только бы знать, скоро ли?
- Не раньше и не позже. Не стоит гнаться за ответами на твой вопрос. Ты был счастлив, когда она вложила свою руку в твою?
- Да. Даже слишком.
- Никогда не бывает слишком. Впрочем, тебе пора…
- Куда?
- Домой, Ричард.
- Ты разума лишился? Мне некуда идти.
- Полно. Все ложь. Кроме нас с тобой. Прощай. Подумай о ней. Она, быть может, сильнее, чем твоя усталость…
*La noche triste. (исп.) - Ночь печали
@темы:
Ричард,
истории,
куклы,
Муэрте
-
-
27.08.2012 в 00:10-
-
27.08.2012 в 00:13Очень хотелось передать опустошение...
Это, на самом деле, сон. Игра сознания.Но в каждом сне есть и доля правды.
-
-
27.08.2012 в 00:15-
-
27.08.2012 в 00:26Блин!
-
-
27.08.2012 в 22:32Чтобы видеть грань, нужно быть очень чутким к действительности иного мира. Капитан отчасти ей обладает. Наверно, все моряки, владеют ей в какой-то мере. Ведь они,когда в пути, находятся между...отражением, снами и смертью.Моряк ведь живет на два пальца от смерти.Так говорили еще греки.
-
-
27.08.2012 в 22:49-
-
27.08.2012 в 23:01Честно, даже не пришлось спорить, почему именно в этом облике он увидел Её. Он ведь по кровушке даже не сакс. Больше в родстве с соплеменниками валлийского красного дракона.
А еще можно крутить нам у виска, но мы побаиваемся этой дамы.Сидит она на полке. А возле нее умирают комары...
-
-
27.08.2012 в 23:06Быть в дороге,значит не знать смерти.
-
-
27.08.2012 в 23:42А вполне даже верю... Nomen est omen?
-
-
27.08.2012 в 23:53Он повидал довольно.И наяву.Но эти глаза не забываются.Он их из тысячи узнает. Потому что Она в некотором роде "сопровождает" его.
Вот... имя говорит само...И любой ее узнает.
-
-
20.09.2012 в 11:21Имя у девы и впрямь очень говорящее...
-
-
20.09.2012 в 11:40